Para todos aquellos que desean saber un poco más acerca del orígen de la denominada MOVIDA SUBTERRÁNEA, en Lima; pues “Los Sumergidos Pasos del Amor – El Escenario de las Ocasiones Perdidas”, siendo una modesta monografía escrita por un amateur de las letras, se convierte en un descarnado documento fidedigno y de primera mano, sobre una era y un momento en nuestra historia musical.
Las contradicciones del mundo del rock subversivo, la aparición del público musical, el origen de los símbolos y los signos distintivos de las nuevas generaciones, los vehículos por donde se deslizó toda esta corriente renovadora, etc., etc., son abordados por Daniel F (Vocalista de la banda LEUSEMIA) con esa particular manera de escribir, mostrando no solo el nacimiento y desarrollo del rock alternativo, sino también de su vida misma.
El libro lo puedes descargar desde el siguiente link:
James Douglas Morrison, mejor conocido como Jim Morrison, fue un poeta, cantante y actor estadounidense, célebre por ser el vocalista del grupo de rock The Doors.
Decidió enfocarse de lleno a lo que él considero siempre su verdadera vocación: la poesía. Para tal efecto se trasladó a Venice Beach en Los Ángeles, California, viviendo en la azotea de un edificio o en las casas de las chicas que conseguía planear con su estrafalario aspecto y recitándoles largos y complejos sonetos del siglo XVIII (Veste cun..). Esta fue una época de descubrimiento para Jim, por un lado el acercamiento a las drogas psicodélicas que tanto le fascinaban, cortesía de autores como Baudelaire y Aldous Huxley, y por otro lado el nacimiento de la cultura hippie que florecía por doquier, cosa que rodeaba a Jim pero que jamás adoptaría e incluso desdeñaría debido a su habitual nihilismo y conocimiento avanzado. Por ejemplo, Jim no podía conciliar en su mente temas hippies fundamentales, como el acercamiento al espíritu a través de la meditación, el vegetarianismo o la astrología.
En 1965, tras graduarse en la Universidad de California, tuvo un encuentro casual con Ray Manzarek, ex compañero de clases en la universidad y también músico (que estaba frente de la banda Rick and the Ravens). Como un medio de difusión para su poesía, Jim le mostró un par de trabajos a los cuales él creía se le podía musicalizar. Manzarek le pidió que le cantará alguno y Jim sentado en la suave arena de Venice entonó los primeros versos del poema denominado Moonlight Drive. Al escucharlo, Manzarek aceptó formar junto con él una banda de rock "para ganar un millón de dólares" (Je,je..la clásica), como ya siendo famosos comentaran.
Después de varios cambios en la alineación de la banda, terminaron conformando a The Doors con Manzarek en los teclados, Robby Krieger en la guitarra y John Densmore en la batería (estos dos últimos procedentes del grupo The Psychedelic Rangers).
El nombre The Doors, está inspirado en una cita de William Blake: «Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito», y en el título de un ensayo de Aldous Huxley, inspirado también en la cita anterior, Las Puertas de la Percepción: que sirven para pasar al otro lado.
A continuación les dejo para descargar tres poemarios, del también conocido como "Rey Lagarto", bien pastrulos por cierto:
¿Has sentido el calor del progreso bajo las estrellas?
¿Sabes que existimos?
Has olvidado las llaves del reino
¿Has nacido y estás vivo?
Reinventemos a los dioses, a los mitos seculares
Adoremos los símbolos de los profundos bosques ancestrales
(Has olvidado la lección de la antigua guerra)
Necesitamos doradas, inmensas copulaciones
Los padres cacarean en los árboles del bosque Nuestra madre murió en el mar
¿Sabes que son plácidos almirantes quienes nos conducen al exterminio y que obesos y torpes generales adquieren el obsceno vicio de la sangre joven?
¿Sabes que nos gobierna la t.v. La luna es una bestia de sangre reseca Bandas de guerrilleros lían porros en el vecino patio de viña verde y se aprovisionan para la guerra en las inocentes espaldas de boyeros agonizantes?
Oh gran creador del ser concédenos una hora más para redondear nuestro arte y perfeccionar nuestras vidas
Las polillas y los ateos son dos veces divinos y moribundos Vivimos, morimos y la muerte a nada pone fin Seguimos viaje hacia la Pesadilla
Cuélgate de la vida Flor nuestra de pasión Cuélgate de las conchas y de las vergas de la desesperanza Nuestra última visión nos la dio la gonorrea La entrepierna de Colón se hinchó de muerte verde
(Le toqué la pierna y la muerte sonrió)
Nos hemos reunido en este loco y antiguo teatro Para pregonar nuestra pasión de vivir y huir de la multitudinaria sabiduría de las calles
Han echado abajo las puertas Protegen las ventanas y queda uno Para bailar y salvarnos Con la divina burla de las palabras La música enciende el ánimo
(Cuando a los asesinos del único Rey verdadero deambular libres se les permite mil Brujos aparecen en el país)
Dónde están los festines que nos prometieron Dónde el vino el Vino Joven (muriendo está en la viña)
burla constante concédenos una hora para la magia Nosotros los del guante de púrpura Nosotros los del vuelo de estornino y hora de terciopelo Nosotros los de la raza del placer árabe Nosotros los de la bóveda del sol y de la noche
y por vuestra sedosa acolchada casa una cabeza, sensatez y una cama
Turbulento decreto La burla constante te reclama
Teníamos la costumbre de creer en los buenos tiempos Seguimos disfrutándolos En cuentagotas
Las Cosas de la Bondad y un cejo desfruncido Olvidan y toleran
¿Sabías que la libertad existe en un libro escolar? ¿Sabías que los locos gobiernan nuestra cárcel en una celda, en una checa en un remolino blanco, libre y protestante?
Estamos colgados cabeza abajo al borde del aburrimiento Buscamos la muerte en el cabo de una vela Buscamos algo que nos ha encontrado
Podemos inventar nuestros propios reinos imponentes tronos de oro, esos sitiales de lujuria, y estamos obligados a amar, en herrumbrosas camas
Ser un collage de polvo de magazine rascado en las frentes de los muros de seguridad Esta es la cárcel perfecta para quienes deben levantarse temprano y luchar por esos valores inservibles mientras muchachas llorosas exhiben sus miserias y hacen pucheros delirantes palabras para un personal que está de atar.
Oh, estoy harto de dudas Vivo en la luz de la certeza Sur
Crueles vínculos Los sirvientes tienen el poder hombres-perros y sus mezquinas mujeres cubren con míseras sábanas a nuestros marineros (¿dónde estabas a la hora de apoyarnos?)
¿Ordeñar un bigote? ¿o moler una flor? Estoy harto de caras agrias Que me observan desde lo alto de su Torre de T.V. Quiero rosas en el cenador de mi jardín. ¿Entendido?
Nos esperan para llevarnos al jardín dividido ¿Conoces la palidez y el impúdico temblor de la muerte que llega a insólitas horas sin avisar, sin cita previa como una horrible invitada empalagosa con la que te has encamado?
Con nosotros fabrica ángeles la muerte y nos pone alas donde teníamos brazos suaves como garras de cuervo
Basta de dinero, basta de disfraces Este otro Reino parece con mucho el mejor hasta que su otra mandíbula revela el incesto y la relajada obediencia a una ley vegetal
No iré Prefiero un Festín de Amigos a la familia Gigante
Luis Hernández nació en Lima el 18 de diciembre de 1941. Estudió en la Pontificia Universidad Católica del Perú, y luego en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. A la par de su profesión de médico, Hernández cultivó la poesía y fue uno de los más conspicuos representantes de la denominada Generación del 60.
Fue uno de los primeros en incorporar el humor y las citas metatextuales en la poesía peruana. Dueño de una obra singularísima, Hernández es también uno de los responsables de la incorporación en la poesía peruana de la astronomía y de las ciencias en general. Por ello, junto al humor de sus versos, no es infrecuente hallar en los originales de su obra "pentagramas espaciales" o la forma como el astrónomo alemán Johannes Kepler graficó la llamada "música de las estrellas", así como muchas otras referencias científicas.
En vida, Hernández publicó tres poemarios: Orilla (Lima, La Rama Florida, 1961), Charlie Melnick (Lima, La Rama Florida, 1962) y Las Constelaciones (Trujillo, Cuadernos Trimestrales de Poesía, 1965). A pesar de mostrar los vestigios de una idea poética innovadora y vital, estas obras fueron tibiamente recibidas por la crítica especializada.
Tras la aparición de Las Constelaciones, Hernández renuncia a la publicación formal de sus escritos. Hasta su fallecimiento, el poeta publicó en algunas revistas, diarios y antologías. A partir de 1970, Hernández comenzó la heterodoxa práctica que lo llevó a convertirse en una casi leyenda urbana: redactó a mano sus versos en innumerables cuadernos, en los que su bella caligrafía se aunaba a la fuerza de su voz poética. Dichos cuadernos muchas veces los regaló a amigos o, incluso, a personas que no tenían interés en la literatura. La utilización de estos cuadernos y otros diversos materiales (tales como servilletas, telas, y demás) no debe verse sino como otra forma de practicar la poesía por parte de Hernández, en donde toma prepoderancia una voluntad hológrafa que desde siempre había estado presente en el vocabulario del poeta.
De este modo, podemos apreciar que tanto la caligrafía como los dibujos, los recortes de prensa que pegó y los poemas ajenos que tradujo e incorporó, toman mayor protagonismo en el corpus poético de Hernández. Esta ingente cantidad de poemas dispersos y novedosos tomaron forma en Vox horrísona (Lima, Ediciones Ames, 1978), que Nicolás Yerovi compiló y publicó.
En los años 70 Nicolás Yerovi empezó, con permiso de Hernández, a reunir sus cuadernos con miras a preparar una edición de su obra completa, Vox horrísona (1978).
Al no ser una edición facsimilar, el aspecto gráfico de la obra de Hernández quedó de lado, con la excepción de algunas pocas páginas de los cuadernos reproducidas en la sección "Ilustraciones".
Después de la publicación de Vox Horrísona, más cuadernos aparecieron, algunos de los cuales ya han sido publicados. Reproducciones digitales de varios cuadernos ellos pueden ser encontradas en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Esta institución también posee algunos manuscritos del poeta y continúa buscando nuevos textos para resguardarlos o, al menos, preservarlos digitalmente.
Luis Hernández falleció en 1977, en la ciudad de Buenos Aires, adonde había viajado para tratarse una enfermedad mental. Presuntamente, el poeta se suicidó lanzándose a las vías férreas. A principios del 2000, surgió una versión distinta sobre la causa de su muerte, la cual decía fue un homicidio, pues, según dicha versión, no existían registros de su tratamiento en la clínica a la que habría ido a tratarse, aunado al hecho de que en el lugar del supuesto suicidio era usual encontrar cadáveres de "accidentados" o "suicidas" al parecer "dejados" por los militares argentinos.
LAS CONSTELACIONES (1965).-
TAURO "Qué antiguas estirpes del dolor, Vivieron en tus entrañas, toro. Toro formado a imagen de mi insomnio. De qué ocultos guariques, como humo Surgió tu alma: crótalo negro, Toro entre banderas. Crótalo en la selva de la arena dorada.
Si creado contemplo tu amargura, Tu alma, toro, Se torna en mi celeste compañero: Tuyas son como mías ...Las fugaces visiones de esta tierra".
SAGITARIO "Colmada, conmovida ha quedado la tierra tras tu paso último. Subes: son sombras las que arrastras en tu ascenso, y no es fácil llegar a sus designios. En el pasar del agua entre los rieles, supiste que en las ramas postreras, donde el sueño y el tedio te elevaron, la caída cansada te aguardaba.
No dudaste ya más, vagaste inmerso por las carpas absurdas. Tu inocencia aprendida en los colegios, ineficaz e inerte, hasta el último día en que agobiado revelaste a tu pena que morías. Ahora asciendes. Si tu juego y la tarde flotan juntos, sé que existes, extraño y nunca fuerte, frente a aquello que venga de los astros".
Y la poesía
Continúa mientras Existe un Tiempo Al cual, pleno de espejos, De Agua, de rocío, Elevamos hacia el aire. Merced del Sol. Es ésta. Y merced Del corazón humano Que no muere Tiempo hay en Lima De la bruma, tiempo De la niebla, del sol, Del fango, de la acacia, Del césped, de la verde Primavera que tanto Hemos soñado He aquí el Amor Dijo un Poeta en Lima En: La avenida del Cloro Eterno.
QUE ES LO QUE ELLOS
QUE es lo que ellos saben del amor y qué es lo que ellos pueden comprender Si no comprenden más La Poesía que es si no entienden la Música, qué podrán comprender de ésta pasión comparada la cual es la rosa grosera y la violeta tan sólo un trueno.
Charlie Melnick (1962) Charlie Melnick
El estaba en todo Ya no lo está mas Maeterlinck
I
Como cuando vivía Cantarás, Aunque no vuelvas.
II
Ahora que no vuelves, Charlie Melnik, Mi viejo, mi antiguo Compañero; Cuando ni la marea más alta Cubre esta sombra De pena. Los caminos cerrados, old cap, Los caminos cerrados.
III
Quién, qué lluvia Hará surgir el día. Ahora que no regresas Desde tu noche perfecta.
IV
Que poco encuentro ahora De tus cantos En la fuente cegada Del océano; Lo que entonces cantabas: Lluvia viril tu voz Antigua Entre la hierba; Tu viejo piano, compañero, Derribando Navíos derruidos en los días, Ahora que no regresas, El camino del mar Hacia la casa Lleva sólo la huella De la imagen sin fin De tus canciones.
V
Qué pena recoge, entonces, La muda floración De mi amargura. Ahora que no vueles Ni el ave, ni los rastros Cuando el alba Sólo la seca paz Tendida De tu cuerpo
LA CANCION DE CHARLIE
1 Puedo llegar al mar Con la sola alegría De mis cantos.
2 Mi voz altísima En los bosques: Las hojas intrincadas, La fronda de las cañas Derribando La yerta soledad De las ciudades
3 ¡Solo el hondo sentido del estío! Mi sombra triste, Mis manos que rebalsan El reflejo incesante De las olas Y el sonido sin paz De los naufragios Acudiendo Al dolor de mis canciones.
VII
Mi sueño alerta Entre los barcos, Dolido y escrutando La oscura paz, Cubierta De tus manos.
VIII
Las rocas enclavadas, Tu viejo piano, Tu viejo piano flotando, El asfalto quebrado Y las veredas. El mar inmenso, perdido A la herida cercana De las cosas, Lo poco de dicha que llevaban, Lo poco de dicha que encontrabas Con e agua ya lejana De tus cantos. La bruma de tu voz, Tu antiguo piano, Tus dedos silenciosos, Compañero, Las ruinas de las playas ¡Siempre el abismo sin forma de los días pasados!
IX
Como todo estaba en ti, La forma de las cosas Ha tomado La perfecta oquedad De tu descanso. Ahora que no vuelves, Cómo el viento del mar Limpia las calles, Qué ruta hermosa, Quién puede ahora florecer En el viaje no emprendido De tus años.
X
Now, es I was young and Easy under the apple boughs Dylan Thomas
1 Qué afán limpio llevabas Que no pueden mis manos Recrearte.
2 Como todo es igual, nada turba Entre tu ausencia El reflejo de las ramas Del manzano, Sólo tus brazos, tu pura Calma. ¡Cómo tu rostro se oscurece en el agua conmovida! La antigua cuerda replegada, La pobre hierba iluminando El recuerdo excavado de los pozos. Como es lo mismo todo: Tu muerte bajo bosques Perdida o recreada. De qué alta raíz, Qué ríos, Brotó el olvido llamado De tus cantos. Y
XI
Si regresaras Qué habría de decirte.
Aquí, algunos de sus poemas musicalizados por Rafo Ráez:
Un poco de la chispeantesabiduría del maestro Sabina. Y le otorgamos el titulo de maestro por lo que ha vivido tal como se desprende de todas sus canciones, poemarios ylibros. Aquí un extracto del libro “en carne viva”, que es libro-entrevista que le hace JavierMenendezFlores en el 2006.
A propósito de las Magdalenas
…Pero, vamos, que he sido putero lo sabe todo el mundo…Siempre las he querido, siempre las he respetado, siempre les he pagado el doble de lo que pedían y la inmensa mayoría de las veces no me las he tirado. No por respeto, sino porque yo se que tampoco son tan vocacionales. Aunque las hay, ¿eh?
-Y eso tan literato y terrible a un tiempo de enamorarse de una puta ¿a ti te ha llegado a pasar? Aunque durase cinco minutos.
-Sí, con esa que te contaba antes que la llevaba a casa y me ponía a hablar con ella. Por cierto, nunca la toque y nunca me la tiré. Venia dos horas por las noche y charlábamos. Iba vestida de Chanel y parecía una señoritabien. Cuando me di cuentode que iba la cosa, dije “ay”. Además me hizo una confesión maravillosa que nunca olvidare (para los que creen que no las hay vocacionales):”Siempre, desde que tengo uso de razón, quise ser puta”.
Desapareció un día sin mas. Llame a su madame y nada, no dejo rastro. No se como se llamaba ni me dejo su numero de teléfono. Pero te diré que ese tipo de aficiones noctámbulas, tabernarias, goliárdicas y puteras las tengo abandonadas rotunda, absoluta y radicalmente… ¿Te he contado lo del bombero y el torero?,…Por aquella épocayo tenia el siguiente circuito: escribía en casa hasta las tres o tres y media de la mañana, desde después de cenar. De ahí me ib, ya con una basca (grupode amigos) que iba recogiendo, a Pachá (un local nocturno). Dos horas después nos echaban de Pachá y, entonces, dependiendo de las épocas, había diferentes tugurios, ya de muy dudosa reputación, y para allá íbamos. Un día en uno de ellos que se llamaba Presto,en esa misma discoteca, ocurrió eso que pasa a veces, que te vas quedando y quedando y quedando sin decidirte a marcharte a casa. El caso es que ya eran las doce de la mañana y quedaba sólo una puta de unos cincuenta años, bastante ajada. Bien es verdad que la iluminación del Prestomaquillaba ese tipo de cosas, y el alcohol también. Entonces nos miramos y nos dijimos: “¿Qué hacemos?”, y ella me propuso que la acompañara a tomar una copa y yo le dije que sí encantado.”¿Me puedo llevar a un amigo?”, me pregunto de pronto y yo: “Naturalmente”.
El caso es que el amigo era el enano del bombero torero. Así que en alegre procesión y silbando una alegre cancioncilla, la chica, el amigo y yo nos montamos un taxiy nos dirigimos, con una alegría de digna de mejor causa, a unos apartamentos por horas de Capitán Haya. Quisiera tener un video de lo que vio el portero cuando entramos: la puta crepuscular, el enano del bombero torero y yo con esa cara de “no estamos borrachos y esto no es lo que parece”. Pedimos champán y nos tumbamos en la cama a bebérnoslo y a discutir sobre cosas que ahora te sabría decir. Sí recuerdo que la puta me atacaba y yo me defendía. Y hubo un momento en que me di cuenta de habíamos alcanzado tal grado de descontrol ydesastre, que me dije: “como te descuides, Joaquín, el enano te hecha un polvo” y, en una brizna de poca sensatez que me quedaba, me levante con la excusa de ir a mear y me largue de allí a la francesa., en el taxi, camino a casa, pensé:” ¡Dios mío de mi vida!”. Debían ser ya las tres de la tarde.
“Los poetas malditos”,es la obra de Paul Verlaine, ahí hacia honra en prosa a los que el consideraba lo poetas malditos de su época, a aquellos que buscaban ser libres,escandalizarlo establecido con las herramientas que el arte les daba y que morían jóvenes sin el reconocimiento merecido. En este libromenciona a Corbiére, Mallarmé, Desbordes-Valmore, Auguste Villiers, Pauvre Lelian( que es unanagrama de su propio nombre Paul Verlaine) y Rimbaud. A partir de ahí es que surge el terminopoeta maldito.
Nacido en Francia , Arthur Rimbaud es considerado como un genio que a corta edad supo darle a la poesia un nuevo camino. Antes de los 15 años era premiado hasta el hartazgo por sus versos, aburrido de la vida que llevaba se escapaba constantemente de casa para ver que es lo que le ofrecía el mundo. Caótico e irreverente causaba conmoción a la respetable burguesía con pintas en las iglesias de “muera dios” y sus fachas de andrajoso pelo largo.
En 1871 conocea Verlaine, que ve en el muchacho de dieciséis años un alma iluminada. Rápidamente sus historias se entrelazan y viven un romance muy pasional tanto así que Verlaine abandona a su esposa y a su hijo recién nacido y se fuga con Rimbaud primero a Bélgica, luego a Inglaterra. Son idas y venidas , escapes y reuniones, fugas y reencuentros constantes entre estos dos personajes. Cerca de tres años les duro esa vida azarosa de poco dinero, mucho alcohol ybohemia que termino con un balazo en la muñeca propinado por Verlaine a Rimbaud, el día que este quería abandonarlo para regresar a su odiada Charleville.
A Verlaine lo arrestan y a pesar que Rimbaud retira los cargos en su contra, igual lo mandan preso y pasa dos años en la cárcel. Mientras Rimbaud regresa a casa al hogar de su madre, desde donde luego vuelve a ser el mismo de antes, huyendo y buscando algo que lo motivara.
Aburrido ya de la falta de reconocimiento traducido en dinero , decide hacer un ultimo esfuerzo,y publicar una obra con la ayuda de fondos familiares de su madre “Una temporada en el infierno”, sin embargo no lo logra, los libros se quedan amontonados en la casa del editorialista por la falta de pago que de seguro el joven bardo lo utilizo en alguna de sus aventuras bohemias.
Cansado ya del mundillo literario, con el firme conclusión de que lo único en esta vida que lo puede salvar de la miseria y sobretodo del aburrimiento es el dinero, y lo quería ya, sabe que la manera de hacerlo es aventurarse al Asia o al África.
Se enrola primero en la legión extranjera y luego de un periplo por Asia deserta y regresa a Francia para despuésembarcarse rumbo hacia oriente, luego de varios intentos logra hacerse de uncargo de oficinista en Yemen para una empresa inglesa, luego de unos años cansado de su labor rutinaria, se vuelve un traficante de armas en África, que para su mala suerte no le sale bien. Regresa a Yemen donde consigue otra vez su puesto de oficinista para luego aquejado por una dolencia en la pierna estrasladadoa Francia para que le amputen la pierna, lo que le causo un severa depresión. Fue por esa época que la revista Le Vogue, empieza a publicar sus escritos de juventud,y causa furor y empiezan a tomarlo como pilar fundamental de la poesia. Sin embargo Rimbaud desinteresado del tema literario no le da importancia. Yace en un hospital de Marsella después de amputado su pierna donde poco a pocova perdiendo el conocimiento algunos dicen que por causa de la sífilis pero no esta probado que esa sea causa de su enfermedad. Finalmente fallece el 10 de noviembre de 1891 a las diez de la mañana.
Todo un hito en la historia literaria por su poco apego a lo convencional, su aburrimiento de lo establecido en su época y sus necesidades deinnovarse.En una carta que le escribe a un amigo después una de sus acostumbradas fugas a la bohemia en Paris le dice: “…Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta, y me estoy esforzando en hacerlo”.
UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO
(Fragmento)
Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín
Donde todos los corazones se abrían, donde corrían
Todos los vinos.
Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. -Y
La encontré amarga.- Y la injurié.
Tomé las armas contra la justicia.
Huí. ¡Oh brujas, oh miserias, oh rencor a vosotros
Fue confiado mi tesoro!
Logré que se desvaneciera de mi espíritu toda
esperanza humana. Salté sobre toda alegría, para
estrangularla, con el silencioso salto de la bestia feroz.
Llamé a los verdugos para morder, al morir, la
Culata de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme
Con arena, con sangre. La desgracia fue mi dios.
Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del
crimen. Y jugué unas cuantas veces a la demencia.
Y la primavera me trajo la horrible risa del idiota.
Pero, hallándome recientemente a punto de lanzar
el último gallo, se me ocurrió buscar la llave del
Antiguo festín, donde quizá recuperara el apetito.
La caridad es esa llave. -¡Esta inspiración demuestra
Que he soñado!
"Seguirás siendo hiena, etc....", exclama el
demonio que me coronó con tan amables amapolas.
"Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoismo,
y todos los pecados capitales."
Ah, demasiado harto estoy de eso: -Pero, querido
Satán, te conjuro: ¡una pupila menos irritada!
Y, en espera de algunas pequeñas infamias que se
Demoran, para ti que prefieres en el escritor la ausencia
De facultades descriptivas o instructivas, desprendo
Estas horrendas hojas de mi cuaderno de condenado.
Martin Adán, concebido en los años treinta en el imaginario de un tal Rafael de La Fuente Benavides. Fue hijo ilustre y bendito de la bohemia limeña de la época, lo que le permitió portar el estandarte de la poesía absoluta, de creador de realidades supremas solo alcanzadas por Vallejo. Desdeño la vida de comodidad que pudo tener siendo un funcionario experto en legalidades para abandonarse en el sin rumbo de ser un poeta. Martin Adan, conjuncion perfercta de Darwin y el Genesis, el simio con el primer hombre.Cuando Allen Ginsberg lo conocio por los sesentas lo describe en su poema To an Old Poet in Peru: ”(my rock and roll is the motion of an / angel flying in a modern city/ your obscure shuffle is the motion /of a seraphim that has lost its wings)”. Creador de la indescriptible Casa de Cartón, así como de poemarios tan elementales : La Rosa Espinela, Sonetos a la Rosa , Travesía a Extramares , Escrito a ciegas , Diario de Poeta, La mano desasida, La piedra absoluta, Mi Dario. Aburrido de la sociedad y del mundo se interno en el Larco Herrera para disfrutar a pleno de su misantropía, un lugar, según sus palabras, donde se podía vivir cuerdamente. Nos dejo un 29 de enero de 1985.
¿Quieres tu saber de mi vida?Yo solo se de mi paso, de mi peso, de mi tristeza y de mi zapato. ¿Por qué me preguntas quien soy, adonde voy?...Porque sabes harto del Poeta, el duro y el sensible volumen de mi ser humano, que es un cuerpo y vocación, sin embargo.
Si nací, lo recuerda el año aquel de quien no me acuerdo, porque vivo, porque me mato.
Mi Ángel no el de la Guarda. Mi Ángel es del Hartazgo y Retazo, que me lleva sin término, tropezando, siempre tropezando, en esta sombra deslumbrante que es la Vida, y su engaño y su encanto.
"Había una vez una princesa que vivía en un palacio muy grande. El día en que cumplía trece años hubo una gran fiesta, con trapecistas, magos, payasos..... Pero la princesa se aburría.
Entonces, apareció un enano, un enano muy feo que daba brincos y hacía piruetas en el aire. El enano fue todo un acontecimiento. Bravo, Bravo, decía la princesa aplaudiendo y sin dejar de reír, y el enano,contagiado de su alegría, saltaba y saltaba, hasta que cayó al suelo rendido.
"Sigue saltando, por favor" dijo la princesa. Pero el enano ya no podía más. La princesa se puso triste y se retiró a sus aposentos..... Al rato, el enano, orgulloso de haber agradado a la princesa, decidió ir a buscarla, convencido de que ella se iría a vivir con él al bosque.
"Ella no es feliz aquí" - pensaba el enano. "Yo la cuidaré y la haré reír siempre".
El enano recorrió el palacio, buscando la habitación de la princesa, pero al llegar a uno de los salones vio algo horrible. Ante él había un monstruo que lo miraba con ojos torcidos y sanguinolentos, con unas manos peludas y unos pies enormes. El enano quiso morirse cuando se dio cuenta de que aquel monstruo era él mismo, reflejado en un espejo. En ese momento entró la princesa con su séquito.
"Ah estas aquí, qué bien, baila otra vez para mí, por favor".
Pero el enano estaba tirado en el suelo y no se movía. El médico de la corte se acercó a él y le tomó el pulso:
"Ya no bailará más para vos, princesa" le dijo. "¿Por qué?" preguntó la princesa. "Porque se le ha roto el corazón".
Y la princesa contestó: "De ahora en adelante, que todos los que vengan a palacio no tengan corazón".
(*)La única ventaja de jugar con fuego es que aprende uno a no quemarse (Oscar Wilde)
Hace poco hubo una conversa en el Centro Cultural el Averno.Guerra y literatura se llamó, tuvo como exponentes a Martin Roldan ,Rafel Inocente y Julio Duran. Interesante por partes, aburrida en otras,faltó algo de música en vivo,pa´matizar un poco el ambiente; pero bueno: asi son las cosas en el Averno, siempre tiene ese espírtu transgresor.
Un pequeño regalo en fiestas patrias.-
Yo solo se de mi paso,
